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Rien ne sera plus jamais comme avant. Elisabeth, Parisienne de soixante ans, décide d'organiser une fête de printemps à laquelle elle invite sa famille, ses amis, des collègues de travail et aussi un couple de voisins, Jean-Lino et Lydie. Tout se passe pour le mieux, on parle de tout et de rien, les conversations sont badines. Mais le souvenir de cette soirée est marqué par le drame qui advient pendant la nuit. Rien ne sera plus comme avant pour Elisabeth et Pierre son mari, Jean-Lino et Lydie.

«J’ai commencé à éprouver un sentiment, je veux dire un vrai, à ce moment-là. En sortant de la voiture, à Wandermines, sous la pluie. On ne parle pas assez de l’influence des lieux sur l’affect. Certaines nostalgies remontent à la surface sans prévenir. Les êtres changent de nature, comme dans les contes. Au milieu de cette confrérie en habits du dimanche, se pressant vers la mairie pour échapper aux gouttes, tenant le bras d’Odile pour l’aider sur le parvis glissant, j’ai éprouvé la catastrophe du sentiment.»

«Ils jouent gros. C'est ce qui me touche. Ils jouent gros. Ils sont à la fois le joueur et la mise. Ils ont mis eux-mêmes sur le tapis. Ils ne jouent pas leur existence, mais, plus grave, l'idée qu'ils s'en sont faite.» De politique politicienne, il n'est pas question ici. Seul l'intéresse ce petit homme toujours pressé de rattraper un temps qui sans cesse lui échappe. Jérôme Garcin Le nouvel observateur Caustique, parfois cruel. Savoureux, surtout. Franck Nouchi Le monde Une réflexion sur les hommes et le temps. Marie-Laure Delorme Le journal du dimanche Ce roman est un livre extrêmement percutant sur l'art de transformer le sentiment de solitude en ambition. Pierre Vavasseur Le parisien Les supporters de Sarkozy risquent de se retrouver en face de ces pages comme une poule devant un couteau suisse. éric Neuhoff Madame Figaro